Se calhar, a escrita não é mais do que este doce inferno de ouvir, ao longe, o mar .
Se calhar, a escrita é a paisagem onde te espero.
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As pupilas libertas, a amplidão do sol, pertenciam-te.
Pertenciam-te as estrelas, as mãos iguais, em calma secreta
pertencia-te o mar, a terra, o vento
Naquele manto imanente de corais
o dia puro,
violento.
Belo,
ResponderExcluirmuito belo.
Saudades,Maria.
Obrigada, Mariah! Saudade enorme.
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