Se calhar, a escrita não é mais do que este doce inferno de ouvir, ao longe, o mar .
Se calhar, a escrita é a paisagem onde te espero.
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O poema não é escrito por mim, mas pelo tempo. Eu dou apenas
o mote, depois o tempo encarrega-se de o escrever.
Eu sou uma mera intermediária nesta arte que a ninguém pertence.
Por que caminho devo seguir para tua alma? Por que anel supremo? Por que quarto de outono? Corro pelo horizonte porque uma faca corta a cópia do teu rosto como um barco corta um rio. Haverá Deus avesso a este sono? _______mariagomes
Um solo, um único solo neste pedaço de céu que cegamente vejo. O mar, a pá de um remo, outrora a anuência dos teus olhos. Um solo, um único solo, um beijo eterno. _______mariagomes
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