Se calhar, a escrita não é mais do que este doce inferno de ouvir, ao longe, o mar .
Se calhar, a escrita é a paisagem onde te espero.
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À flor da pele, a lucidez, o bater do coração,
o olhar de quem não vê
a paisagem que irrompe do delicado ofício da morte
onde pernoitam as aves, atentas, eternas, ao seu cantar.
Por que caminho devo seguir para tua alma? Por que anel supremo? Por que quarto de outono? Corro pelo horizonte porque uma faca corta a cópia do teu rosto como um barco corta um rio. Haverá Deus avesso a este sono? _______mariagomes
Um solo, um único solo neste pedaço de céu que cegamente vejo. O mar, a pá de um remo, outrora a anuência dos teus olhos. Um solo, um único solo, um beijo eterno. _______mariagomes
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